¿Que es el tiempo?, me pregunto sentado en mí incómodo asiento, mientras el humo de mi pipa dibuja una firma en el vacío de mi habitación.
Bajo el cobijo de la noche y el suave llanto de la lluvia, los transeúntes apresuran sus últimos deberes, buscando el cálido refugio de sus hogares.
Muy pronto, el lienzo de mi ventana pertenecerá por entero a la lluvia, transformando el cristal en un hermoso tapiz de lágrimas celestes.
¿Que es el tiempo?.
El transcurrir de las horas, la recreación de un recuerdo, un concepto o simplemente una unidad de medida más.
¿Qué es el tiempo sino el invisible hilo donde se enhebran las horas, el lienzo difuso donde el alma recrea un recuerdo, o un abstracto concepto que la razón intenta encadenar bajo la fría forma de una medida?
